Наше время не обременяет себя многословием. Как сказал классик: "экономь микросекунду и не городи ерУнду!".
Недавно во всемирной сеточке запутался один разговор на тему того, можно ли сравнивать современный фанфик про любовь и сублимированную до сиропа эротику - с мировой классикой того же примерно жанра.
Можно-то можно. Кто бы запретил... Да есть ли смысел?
Чувствую, прав был великий и мудрый Ролан Барт. Таки умер писатель, да и читатель не подает признаков жизни... Первому лень создавать нечто сложное и филигранное. Второму лень вникать и наслаждаться (хотя казалось бы).

Люблю тот век нагой, когда, теплом богатый,
Луч Феба золотил холодный мрамор статуй,
Мужчины, женщины, проворны и легки,
Ни лжи не ведали в те годы, ни тоски.
Лаская наготу, горячий луч небесный
Облагораживал их механизм телесный,
И в тягость не были земле ее сыны,
Средь изобилия Кибелой взращены -
Волчицей ласковой, равно, без разделенья,
Из бронзовых сосцов поившей все творенья.

Это был Шарль Бодлер. А теперь на схожую тему (гимн нагой красоте) из творчества современных "менестрелей":

И мне никого, блин, не надо,
Лишь бы ты ходила голая рядом.

Что тут скажешь.. Ничего, собственно. Разве что цитатка вспоминается с баша:

Бог умер.
(с) Ницше

Ницше умер.
(с) Бог

Бу-га-га!
(с) смерть